los papeles de claudia

Perfecta arquitectura del recuerdo

2012-01-18T19:31:00.000+01:00

Se abrió paso la luz
por los oscuros huecos.
El olvido cedió su territorio.
Los recuerdos se instalan,
construyen recovecos, galerías,
levantan altan torres,
y cúpulas inmensas,
puertas acristaladas
y largos corredores.
La claridad inunda cada esquina.
Todo es luz cegadora
en la serena estancia,
todo es lo que ha de ser, ni más ni menos:
así, sencillamente,
perfecta arquitectura del recuerdo.
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Nombres

2012-01-07T23:00:00.000+01:00

Me gusta que me llames por mi nombre,
que pronuncies despacio,
que lo acunes,
que te llenes de él,
que así me invoques
por todo lo que soy y aún no te he dado.

Y aunque inventemos nombres
para poder amarnos,
me gusta que me llames por mi nombre
escucharte decirlo, suavemente,
y sentir que soy yo,
constante y plena,
la que me doy a ti cuando me nombras.

Ropa tendida al viento

Recuerdos de navidad...

2011-12-17T17:53:00.003+01:00

Cada vez que se acercan estas fechas pienso que ya debo prepararme para despedir un año, para recibir al invierno desde la reflexión y la belleza. Cualquier ser humano puede dejarse seducir por ese calorcillo dulce y suave que produce la nostalgia.Sé que son tiempos convulsos y que no estamos para muchas fiestas, y que cierta indiferencia, incluso cierta aversión , puede empujar a muchos a renegar completamente de ellas, pero no es mi caso. Yo celebro estas fiestas con ilusión infantil, y procuro, que la hipocresía, el consumismo salvaje y la caridad mal entendida se queden fuera de mi navidad. Porque éste es un tiempo de ternura y nostalgia que no le pertenece a nadie y nos pertenece a todos. Porque recibir y ser recibido, acoger y ser acogido, perdonar y ser perdonado, va más allá de creer o no en un dios determinado, o profesar una religión determinada, o defender un modelo político y económico determinado.
Así que os dejo este pequeño presente, este montaje de música y palabras con mi último poema, y mis deseos profundos y sinceros de que la esperanza,la justicia, la alegría y el coraje sean los pilares sobre los que construyamos un mundo del que todos, queramos o no, formaremos parte.

PD.Si queréis verlo en pantalla completa pinchad aquí

Caminando...

2011-12-03T12:44:00.001+01:00

Camino con la pena de los hombres

clavada como un hacha en mi costado,

camino con el peso de los siglos,

con todos los silencios enterrados,

con todas las infamias, las mentiras,

los cuerpos mutilados, los despojos.

Camino lentamente, me detengo,

no soporto el murmullo de la muerte,

ese lamento sordo,

de agua ciega y callada.

Camino sin mis manos, sin mis ojos,

descalza, dolorida, demacrada.

Camino y me desangro por la herida

que tiene un hueco hondo y desolado.

Camino y en mis venas ya no hay pulso…

El latido del mundo se ha parado.

Manuel lópez Azorín, Rafael Montesinos y los pequeños regalos que nos da la vida

2011-11-24T19:59:00.003+01:00

MANUEL LÓPEZ AZORÍN
dará una lectura de poemas del libro:
Sólo la luz alumbra

Será presentado por Marisa de la Peña

Lugar: Tertulia Literaria Hispanoamericana Rafael Montesinos.
Colegio Mayor nuestra Señora de Guadalupe
Avda Séneca nº 4 (Ciudad Universitaria) Madrid

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Que un poeta de la talla humana e intelectual de Manuel lópez Azorín haya contado conmigo para presentar su libro, y nada más y nada menos que en la tertulia que fundó Rafael Montesinos en Madrid es un orgullo y un privilegio que no ocurre muchas veces en la vida. Leer a este poeta es un lujo y un ejercicio de encuentro con la buena literatura que os invito a realizar.

Naturaleza muerta

2011-11-14T20:15:00.000+01:00

"Donde vivió la rosa
vivirá para siempre
una raíz callada..."
Luis Feria

Los pétalos marchitos de la rosa
flotaban en el barro, tristemente...
Nada quedaba ya.
Sólo un olor a muerte y podredumbre,
y a pasado,
y a olvido,
y a ceniza.
Nada quedaba ya.
Sólo el recuerdo cruel,
de la belleza.

Oscura cicatriz,ed.BUBOK

Derrotas

2011-11-06T21:07:00.000+01:00

Imagen: Xavier Sálomo

Si dijera de pronto que me rindo,
que ya no puedo más,
que estoy cansada,
alguien que no conozco
me gritará : ¡cobarde!

Y yo no escucharé,
me quedaré sentada, inmóvil, quieta.
Mi cuerpo será piedra indiferente,
y ya no sentiré.

Me habré salvado al fin.

No me estremecerán los fríos vientos.
No empapará la lluvia
los huesos de mi cuerpo, inexistentes.

Resistiré los embates de las olas.
Y los gritos,
serán tan sólo ecos
contra mi dura roca.

No me conmoverán llantos ajenos
ni unas manos tendidas, suplicantes.
Seré inmune a la ajena indiferencia.

Y ya no seré yo:
seré sólo una rama,
hoja seca en un árbol aterido
sin resquicio de vida...

Seré sólo un ropaje,
una camisa al sol,
cuerpo deshabitado de mí misma.

Ropa tendida al viento

Canto de sirenas.

2011-10-23T13:36:00.000+02:00

Portada del libro Ropa tendida al viento

Desde el vértice oscuro en el que habito
conjuro los silencios de las nieblas
y me delato cuando, torpemente,
intento visitar tus soledades.

¡Qué inútil es buscar en lo perdido!
¡Qué inútil confesar lo inconfesable!
¡Qué absurda sucesión de incertidumbres
y qué lenta renuncia de uno mismo!

¡Qué triste esta tristeza de domingo,
y este dulce sabor de la derrota,
y esta cansada voz con que te llamo,
y el fatigado paso de las horas,
y las flores marchitas en el agua
aceptando impasibles su condena!

Pero ya nada importa,
excepto lo importante...
Y me dejo llevar
hacia lo irresistible
resistiendo ese canto de sirenas
que me lleva hacia ti.

Ropa tendida al viento, ed. Bubok

La vendedora de sueños

2011-10-11T12:46:00.001+02:00

Ella siempre supo de qué material estaban hechos los sueños... Algunos eran de papel transparente, otros de fino cristal; algunos de humo, otros de plomo y piedra. Los había también de viento y hojas secas, o de tierra mojada. Sabía que, al despertar, dejaban distintos regustos en los labios: a miel, a sal, a lágrimas, a pan recién hecho, a naranjas amargas...

Los sueños forman parte de lo que somos y ella recolectaba los suyos dispuesta a encontrarse y a reconocerse en ellos.(...)

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Fragmento del cuento "La vendedora de sueños" de mi libro Enredando historias , ed. Bubok

2011-10-01T13:23:00.000+02:00

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, (...)
Galeano

A veces imagino una tormenta,
un viento frío, una cuchillada,
y entiendo lo que sufren esos nadies
que se levantan en la incertidumbre
sin un lugar donde caerse muertos.
Y acuso a los mercados,
y a los mercaderes,
y a los políticos,
y a los banqueros,
y a los que les negaron,
siempre inmisericordes,
el pan y la sal,
por el bien de occidente,
por el bien del euro,
por el bien del dolar,
por el bien del consumo,
por el bien de la bolsa,
y del IBEX, y del PIB,y del IVA...
en fin, ustedes saben,
de nuestra poderosa economía.
Y a veces imagino
puestos a imaginar un imposible,
que empiezan a importarnos
las cosas importantes:
la dignidad humana, el bien común,
el agua de los ríos,
el mar inmesurable en su grandeza,
los árboles, por siempre protectores,
la risa contagiosa de los niños,
el amor, la alegría, las mañanas,
la sonrisa del otro,
el café compartido,
la palabra precisa,
la justicia, el amparo,
la convicción profunda, la utopía.
Esas pequeñas cosas
acaso imperceptibles,
tan grandes, necesarias,
tan nuestras, tan de todos, tan de ellos...
tan fieramente humanas.

2011-09-26T13:00:00.000+02:00

Nada sabes de mí,
y aún así me señalas,
me conviertes en blanco de tu ira
y embadurnas con odio mis silencios.

Tú no sabes quién soy:
me bebo mi condena
a sorbos de coraje y pesadumbre.
Me sumerjo en las penas cotidianas
y no me duelen prendas.

Y aunque me claven garras afiladas
las águilas voraces
que creen tener derecho sobre el cielo,
mi vuelo es limpio y libre.
Y aunque se me desborde el sentimiento
y no contenga el cauce de mi río,
no escondo el alma en tupidos ropajes.

Ni juzgo, ni desprecio.
Me conmueve la vida en su principio
y me emociona el llanto,
el sufrimiento ajeno, la belleza,
y el latido secreto
de las pequeñas cosas.

Sé disfrutar del viento y de la lluvia,
en todo encuentro causa de grandeza,
y por igual valoro
el humilde guijarro,
y el diamante que brilla en su esplendor.

No hay ambición en mí.
No hay embriaguez de retórica hueca,
ni erudición, ni turbios recovecos
de rabias escondidas.
Porque mi verso brota
de manantial sereno
y si hay algo que tiene mi respeto...
eso es, sin duda alguna,
aunque tú no lo sepas,
la secreta verdad de la POESIA.

Voces y ecos.

2011-09-19T19:24:00.000+02:00

Imagen: N. Tomas

"(...) pena es mi paz y pena mi batalla"
M. Hernández
" a distinguir me paro las voces, de los ecos(...)"
A. Machado

Nada sabes de mí...
No conoces las penas que me apenan,
no has estado conmigo en las batallas,
no me has acompañado en las derrotas,
ni has cruzado conmigo los desiertos.
No bebiste mis lágrimas de lluvia,
no abrazaste mis brazos en el barro,
ni me salvaste nunca del naufragio.

Yo nada sé de ti...
No he podido evitar tus pesadillas,
ni acunar tu tristeza,
ni conjurar tus miedos.
No he podido curarte las heridas
con mis labios de miel,
ni ensartar tu cabello entre mis dedos,
ni llenarte las manos de palabras,
ni morir en la orilla de tus besos.

Pero a veces,
aunque nada sabemos de nosotros,
en este viejo andén de mis silencios,
cuando todo se apaga,
me paro a oír tu voz, entre los ecos...

Oscura cicatriz,ed.BUBOK

Vencer al olvido

2011-09-10T13:43:00.000+02:00

"No hay otra venganza que el olvido"J.L. Borges

Hay quien se cree por siempre y para siempre.
Vencedor de un destino inapelable.
No hay mayor desatino.

El olvido es, sin duda,
la condena más cruel, la más severa.
Queremos perdurar,
mendigamos que otros nos recuerden
por todo cuanto hicimos;
mas sólo nos recuerda quien nos ama.
El amor es la única victoria.
Lo demás, será pasto del olvido...

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Septiembre...

2011-08-30T13:06:00.000+02:00

Hay arena en mis pies,
y un regusto a tristeza en mi boca.
El verano ha pasado,
pero nada se lleva.
Todo se queda atrás, como si nada...

Septiembre siempre vuelve,
y nos convida,
en un eterno rito necesario,
a envolvernos de nuevo en hojas secas.

Dos poemas en la revista literaria "Gatos y mangurrias"

2011-08-02T17:38:00.003+02:00

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Aquí os dejo los dos poemas que me han publicado en la revista "Gatos y Mangurrias". Van acompañados de una foto y una reseña biobibliográfica, pero todos ya sabéis quién soy, así que os dejo con lo que realmente importa. Quiero dar las gracias a Ricardo Bórnez, por su amistad y por contar siempre conmigo y con mi poesía.
P.D.
Para leerlos bien, pinchad en la foto.
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Recuerdos...

2011-07-27T12:08:00.000+02:00

Qué hermoso nos parece ese recuerdo
que se abre paso entre juncos dormidos,
que nos consuela de la incertidumbre
con la firme certeza, inapelable,
de lo que ya pasó.
Nos despierta del sueño del presente
y nos salva de una mortal condena,
del dulce y cruel aroma
que desprende el olvido,
y de la bruma espesa
en la que, lentamente, nos envuelve.
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Cuando ya nada busque...

2011-07-21T18:00:00.000+02:00

Cuando ya nada busque y nada espere,
lo habré encontrado todo.
Comprenderé el misterio de las cosas,
del humilde guijarro
y la estatua perfecta.
Descifraré el enigma
que hace que el árbol yerga
su tronco milenario
al cielo que le espera, indiferente;
y que el gusano esconda
su cuerpo diminuto
en la horadada tierra
buscando su calor y su cobijo.
Afirmaré que hay sitio para todos,
y sólo quien se acepta y se conforma,
consigue ser feliz;
que la vida consiste
en algunos paisajes
grabados en el alma para siempre,
en los buenos amigos
que deciden quedarse,
y en tener quien nos quiera,
tanto y de tal manera,
tan desde las raíces,
que venga a despedirnos
cuando llegue el final,
y la tierra irredenta y necesaria
nos reciba por fin en su regazo
y sintamos su peso, para siempre...

Desánimo, descorazón, des-todo...

2011-07-16T13:13:00.000+02:00

" y por doler me duele hasta el aliento" M. Hernández.

La sombra de la duda
hoy socava mi ánimo y mis huesos.
ha llegado hasta el fondo ,
ha apagado las luces,
me ha dejado sin aire,
presa en mis pesadillas.
Y no puede dolerme hasta el aliento
porque no tengo aliento,
ni manos que se aferren a la tierra,
ni raíces profundas,
ni olvidos, ni recuerdos,ni deseos...
ni un eje que vertebre mi entereza.

El tiempo que nos queda

2011-06-26T11:06:00.000+02:00

"Somos el tiempo que nos queda"
J. M. Caballero Bonald.

Eso somos: el tiempo que nos queda,
el último latido detenido,
la palabra no dicha,
el desierto cruzado,
y la senda sin nombre
que dejamos atrás.

Somos el abandono, la intemperie,
las luces apagadas,
y las puertas, cerradas para siempre,
tras un adiós forjado en la costumbre.

Pero somos el tiempo que nos queda,
la voz que no se apaga,
la azada que aún golpea, sin rendirse,
el poema no escrito,
la ópera inacabada de Puccini,
la derrota asumida, masticada,
y aquello que nos queda por vivir
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Mientras sigan viniendo las palabras...

2011-06-18T10:51:00.001+02:00

Las palabras me obligan, me amanecen
me crecen en las puntas de los dedos,
se desprenden de mí, me fortalecen,
y me cosen al bies todos los miedos.

Si la duda profana mis dominios
y me borra los límites, los huecos,
yo me aferro al calor de las palabras
para que abriguen siempre mis silencios.
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El pacto...

2011-06-11T12:52:00.001+02:00

Yo sé bien lo que soy y lo que entrego
(a qué llamarse a engaños):
una piedra pequeña,
un humilde guijarro
poeta de segunda,
prescindible, cercana,
(cerca de las raíces y las penas)
empapada de lluvia,
embadurnada en barro,
insegura, incostante,imperceptible,
arrancando a pedazos
mis vísceras más hondas,
dispuesta a consumirme en la palabra
a arder, si es necesario.
Me doblo como un junco,me enderezo,
busco el abrazo tibio de los míos
y huyo de palmaditas
falsas e innecesarias,
o de besos al aire,
oscuramente huidizos.
Amo a los que me aman,
quiero a los que me quieren
con todas las entrañas que hagan falta...
No odio a los que me odian,
(es demasiado esfuerzo)
simplemente procuro
no estar en su diana.
Yo sé bien lo que soy,
y no me llamo a engaños,
sé lo que me conmueve
y lo que me incomoda,
y lo que no tolero,
y lo que me mantiene indiferente.
Acepto mi contrato con la vida,
los términos son siempre irrevocables:
yo respiro, habito entre mis límites,
me resguardo,si puedo, en las tormentas,
doy amor, lo recibo, me equivoco,
pido perdón, perdono,
y contemplo ,cuando se van las nieves,
los cerezos en flor...
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Primavera en Madrid.

2011-05-21T12:44:00.000+02:00

Imagen de Angeles Fernangómez, amiga y poeta...

Yo pisaré las calles nuevamente... (P.Milanés)

No dejaré que pase,sin rozarme,
este milagro de la primavera,
esta antorcha heredada,
esta dulce marea,
este mayo en Madrid , que me reclama.
Y pisaré las calles nuevamente,
las de un Madrid lejano y reencontrado
aquellas que pisaron mis abuelos,
un 14 de abril...
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Búsqueda inútil

2011-05-10T22:14:00.001+02:00

Busqué entre los rescoldos
de una cama deshecha,
de unos zapatos viejos,
de una camisa usada.

Busqué entre las palabras
que se tragó el silencio,
entre la luz herida de la aurora,
entre la soledad de mis mañanas.

Busqué en las calles,
en los pasillos,
en los portales,
en la sonrisas,
en los relojes ,
y en la tristeza de los calendarios.

Busqué en las multitudes
y en las plazas desiertas,
y en las tazas vacías,
y en los rostros sin nombre.

Busqué en todos los adverbios...
y en algunas preposiciones.

Lo busqué donde nunca
podría ser encontrado,
y lo perdí, definitivamente...

Ropa tendida al viento, ed.bubok

Ojalá...

2011-04-30T11:50:00.002+02:00

Es hermoso
"ese ruido de camino cansado"
que me ha dejado el eco de tu nombre.

Silvio suena, y sus notas van y vienen
desde su voz de plata a mis tristezas.

Y te siento de nuevo en cada nota.
Por aquella ventana
abierta a lo que fue y lo que no fue
- a lo que, alguna vez, pudo haber sido-,
se me cuelan olores,
sensaciones, silencios...

Como hojas caídas,
van abonando el suelo
de mi melancolía,
me llevan a paisajes
de un tiempo sin retorno.
"Ojalá que las hojas
no te toquen el cuerpo cuando caigan".

Y el eco que repite:
ojalá,
ojalá,
ojalá...
me devuelve tu nombre nuevamente.
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Ella también había renunciado a la nostalgia, pero siempre que las notas de una canción de Silvio llegaban hasta ella, el viaje al pasado era, sencillamente, inevitable.

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Desconsolados calendarios

2011-04-24T11:57:00.000+02:00

Imagen: Nicoletta Tomas

¡Qué triste esta tristeza de domingo!
Se me pintó de gris la madrugada
y se marchó la luna
vestida de silencios.

¡Qué espeso este café de la mañana!
Sabe a lágrimas tibias,
sabe a cuerpos errantes,
sabe a dolor de invierno
y a ceniza en los labios.

¡Qué ajenos los ropajes que me cubren!
No pueden con mi cuerpo,
con la fatiga de mis pobres huesos,
ni con la oscura pena de los días
que arrastran, torpemente,
estos desconsolados calendarios.
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Mientras sonaba"Amor particular"...

2011-04-14T18:59:00.002+02:00

"Que junts hem caminat
en la joia junts, en la pena junts..."
Amor particular, Lluis Llach

Siempre que escucho Amor particular
sé cuánto amor nos cabe en una nota,
cuánta nostalgia en un do sostenido...

La alegría y la pena compartidas
son la única manera de encontrarnos
en un largo camino de reproches.

Y "T'estimo" no es sólo una palabra,
porque me lleva a ti, serenamente.

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Me tomo unos días de descanso. Sé que mi blog se queda en buenas manos, en esas manos virtuales que, tecla a tecla, encontraron el camino de baldosas amarillas que lleva hasta esta casa de palabras, y vienen a leer y a acompañarme.
Hasta muy pronto...

2011-04-11T19:00:00.000+02:00

Imagen: Nicolletta Tomas

"En vano espero tu palabra escrita" ( Lorca)

La ausencia de tu voz,

me condena al más cruel de los olvidos...

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Otro año más...

2011-04-06T22:41:00.002+02:00

No sé venderme, doy todo por nada.
Definitivamente
me rindo al oleaje.
Lo que he ganado lo llevo conmigo
( buenos amigos, cálidos abrazos,
risas al viento,
y buenos lectores)
Lo que he perdido apenas me interesa-
y el dolor cicatriza paso a paso...
Es así, nada más.
Soy cuanto he dado.
En la balanza peso lo vivido,
lo no vivido, lo que me quitaron...
y el amor siempre vence en su grandeza.

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"Los papeles de Claudia" cumplen tres años. Me parece mentira todo lo bueno que me han traído.Gracias a todos los que me habéis leído y los que aún me leéis y a los buenísimos amigos que me han proporcionado estos "papeles"..., y a la gente que apostó por mí y me ha dado la oportunidad de seguir mejorando cada día con nuevos proyectos.Gracias a los que me dijistéis adelante cuando esto no parecía merecer la pena, y a los que me reconocisteis en esta inmensa marea de la red y decidisteis quedaros conmigo. Gracias, por otro año más...

Como el viento que acaricia los sauces...

2011-03-31T12:44:00.006+02:00

Perdonadme por todas mis torpezas,
por todas mis palabras malogradas,
por estos tristes versos,
por la luz que no fue
y por mi absurdo empeño en que lo fuera.

(Soy un sauce mecido por el viento... )

Perdonadme por desvelar el sueño,
por no callar mi pena,
por llamar a la puerta equivocada,
por esperar en vano
lo que no pudo ser.

(Soy un sauce mecido por el viento...)

Perdonadme por todos mis despistes,
mi tristeza, mi rabia, mi impaciencia,
mis ventanas abiertas, mis silencios,
Por mi cama deshecha.
mi miedo imprevisible,
mi frágil entereza malherida.

(Soy un sauce mecido por el viento...)

Perdonadme, por abrir en canal
mis vísceras más hondas
y ofrecerlas al mundo sin pudor.
Perdonadme por todo cuanto callo
y lo que no debí deciros nunca.
Ahora espero el perdón,
como el viento lejano
que acaricia los sauces...

El frío y la memoria

2011-03-23T21:21:00.001+01:00

RECUERDOS

Regresaste,
desde los fríos confines del olvido,
hasta los cálidos abrazos de la memoria.

ABRAZO

Tengo frío, dijiste…
y te cobijaste
en el profundo hueco de mi corazón.

Un invencible muro

2011-03-17T21:41:00.000+01:00

“jamás podrán vencerme
porque mi mano se me va y agarra
a otra mano de hombre y otra mano”
Blas de Otero
Para vencer al hombre
hacen falta unas garras
hambrientas y feroces
que desgarren la tierra protectora
y arranquen las raíces,
y destrocen las ramas y los troncos
para que no haya vida,
ni esperanza futura,
ni semilla dispuesta a germinar.
No caminamos solos.
Hombres, mujeres, niños
caminan a tu lado
aunque tú no los mires.
Y aunque los ignoremos, están ahí:
llorando nuestras lágrimas amargas,
cantando nuestro canto,
pisando nuestra tierra.
Y tú te crees a salvo,
crees que no va contigo,
que a ti no te compete
lo que ocurre tan lejos
más allá de tus límites,
pasadas tus fronteras,
donde el desierto es patria
que consume los restos
de los que allí malviven,
y esculpe la dureza
en sus ajados rostros.
Todo ocurre detrás de una pantalla,
en fotos detenidas
en papel de periódico,
en hojas que recogen tu basura,
(esa que arrojas lejos cada día).
Pero cuando comprendas
que tu mano es la mano que otro agarra
con fuerza, con firmeza, como apoyo,
para no derrumbarse
para no desistir
definitivamente,
entonces no habrá puño,
ni bala, ni puñal,
ni bomba, ni guadaña
que acabe con el hombre,
con la cadena humana
que forman una mano
de hombre y otra mano
unidas, enlazadas,
creando, todas juntas,
un invencible muro de esperanza.

Esperanza y memoria.

2011-03-09T15:55:00.000+01:00

No creo en el presente:
demasiado fugaz, improvisado.

El pasado me aloja y me cobija,
es un lugar sagrado
donde habitan por siempre los recuerdos.
Acudimos a él y no nos falla.
Siempre está ahí, guardando sus tesoros.
También sueño el futuro,
arco tendido al viento
en el que proyectar una esperanza.
El pasado es memoria inagotable,
el futuro es promesa...
Pero el presente, para mí, no es nada.
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Venía a decir el maestro Jose Hierro algo así como que somos lo que recordamos y lo que soñamos, pasado y futuro, memoria y esperanza. Para mí la poesía se nutre de estos dos alimentos: los recuerdos y los sueños, las vivencias y los proyectos, las cicatrices y los huecos que esperan ser llenados.

No quiero que sostengas mi derrota...

2011-02-27T21:28:00.000+01:00

No quiero que sostengas mi derrota,
ni quiero que me cubras de azucenas.
Por ti cavé mi fosa,
enterré mis cenizas,
y me aparté del mundo para siempre.

Si quieres regresarme, no me olvides.
Atesora por siempre mi recuerdo,
hazle un hueco en tu almohada de silencios
y déjale dormir.
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Endémica tristeza

2011-02-11T19:12:00.000+01:00

Mi vida es una extraña sucesión de derrotas,
un camino de escombros poblado de silencios.
Hundo mis pies descalzos
en el oscuro barro
donde habitan los sueños imposibles.
Estar triste es un acto de cordura,
Yo no puedo por menos que estar triste.
Estoy triste. Lo asumo.
Mi endémica tristeza se viste de alegría
para salir al mundo.
Y la gente la mira desde sus ojos huecos
aceptando el engaño.
Todos quieren creer que venció la alegría.
La tristeza sonríe, y así encara la vida
porque sin alegría
la vida es sólo un páramo, desolado, terrible.
Nadie la reconoce, su disfraz es perfecto.
Ella está acostumbrada , hasta en eso..., a perder.

El balcón.

2011-01-31T10:43:00.000+01:00

"se mueren de amor los ramos (...)"
Lorca
A mi abuelo, por legarme el viento del Sur
A M.A. Yusta, por todo.

En este balcón de invierno
me siento a ver la mañana...
Y he visto tu oscura sombra
por los caminos de escarcha.

Y te alejas, y no puedo
tocar tu rostro, tus manos,
ni acariciar tu sonrisa
ni hundirme en tus ojos claros.

Yo lloro y tú ya no lloras,
ya no te duele mi llanto,
y por las esquinas frías
se mueren de amor los ramos...
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"Me sobra corazón"...

2011-01-25T09:49:00.002+01:00

"Me sobra corazón"
M.Hernández.

Mi corazón habita
en una tierra cruel,
dominio inhóspito
donde venció el olvido.

(El corazón, tu corazón, el mío...)

No hay corazón coraza
que resista el envite
de una espada forjada
en la desesperanza.

No hay corazón mortal
que soporte la pena,
la soledad del mundo,
la universal congoja,
el llanto de la lluvia,
el grito del desierto calcinado.

Mi corazón no tiene un asidero,
ni una tabla de náufrago,
ni un faro que lo guíe.
Definitivamente...
"me sobra corazón".
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2011-01-23T10:57:00.000+01:00

Y con este poema termina mi semana en Crepusculario: Para mí no habrá octubres...

Gracias al poeta Fernando Sarría por la oportunidad y a todos los que me habéis acompañado.
Como decía Cernuda "todo lo que es hermoso tiene su instante y pasa..."

2011-01-22T10:08:00.000+01:00

Los días en "Crepusculario" van tocando a su fin...
Hoy un poema sobre el deseo que , a veces, nos acompaña y nos devora: La oscura cabellera del deseo

2011-01-20T18:10:00.000+01:00

Otro nuevo poema en crepusculario: Las hojas de mi otoño envenenado...

2011-01-19T11:21:00.002+01:00

El poema de hoy en Crepusculario siglo 21: Yo fui

2011-01-18T09:54:00.000+01:00

Hoy en Crepusculario aparece este poema, Y cuando llegue un día la tormenta...

Esperemos que llegue, y que llueva, y que podamos ver otro mundo posible, deseable, necesario.

2011-01-17T10:44:00.001+01:00

Este es el primer poema que aparece en Crepusculario. En este audiopoema podéis escucharlo.
En realidad es el de abajo, en fin...un lapsus.

...et omnia vanitas"

2011-01-16T15:52:00.000+01:00

Aunque hablar de nosotros mismos y nuestros pequeños logros y proyectos es algo que no deja de darme cierto pudor, por lo que tiene de alimento de nuestra siempre hambrienta vanidad, no puedo por menos que alegrarme y hacerme eco de dos noticias, casi tres, que me esperaban en el recibidor de este nuevo año: la participación en Crepusculario (página en la que el poeta Fernando Sarría dedica una semana a la obra poética de un poeta de su elección) durante la semana que ahora entra; la creación del grupo poético Endecasílabo, del que tengo la suerte de formar parte junto con diez escritores más, y la publicación de la antología poética que lleva su nombre, que verá la luz en marzo.
Sé que lo que en realidad importa es seguir trabajando por y para la poesía, ser honesto y no tenerle miedo a nuestra propia voz, eso y saber "dar al César lo que es del César". Por eso estoy inmensamente agradecida a aquellos que creen que mi poesía merece ser leída o escuchada. Gracias "ex corde" a Fernando Sarría y a Fernando Sabido por contar conmigo, por reconocerme; y gracias a los que sé que venís a leer y, de una forma o de otra, me ayudáis a continuar.

P.S:
Estos próximos días iré enlazando con los poemas que aparezcan en Crepusculario.Gracias por acompañarme.
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Ya no

2011-01-03T21:32:00.000+01:00

"Ya no será
ya no(...)" Idea Vilariño

Ya no quedan vestigios
de los últimos besos,
se apagaron las luces
que llevan a tu puerta,
no hay carteles que indiquen el nombre de tu calle,
ni lluvia que nos moje bajo los soportales.

Ya no subiré nunca aquella vieja cuesta,
ni marcaré tu número, ni escribiré tu nombre,
no perderé autobuses, ni calmaré tu llanto,
ni abrazaré tu sombra
en mil noches insomnes.

Pero , a veces, la brisa
me traerá tu recuerdo
y llevará mi voz hasta donde te halles,
y sentirás un roce de caricias antiguas,
y el sabor en los labios de mi boca olvidada.

Y entonces, sólo entonces, recordaremos todo:
los nombres,
los teléfonos,
la lluvia,
los abrazos...

Y entonces, sólo entonces,
podremos olvidarnos.

Ropa tendida al viento, ed .BUBOK

Los pasos perdidos...

2010-12-30T10:57:00.001+01:00

¿Dónde están esas voces que antes me acompañaron?
¿Dónde están? No las oigo...ya no escucho los pasos
de aquellos que venían
a sentarse a la orilla de estos versos de trapo,
de arena, de ceniza...
Ya no están,
ya no vienen,
ya no escucho sus pasos.
Han borrado las huellas que llevan a mi puerta,
¿han buscado otra orilla,otra voz, otros versos?
Ya no están,
no los oigo,
ya no lloran mi llanto,
ni se beben mi risa, ni me llenan las manos
de palabras precisas.
Se han ido para siempre...
ya no están,
no los oigo,
olvidaron mi nombre, el camino de vuelta,
la luz en las ventanas esperando un regreso
(tan sólo una palabra para un gozo imprevisto).
Mas no están,
se han marchado,
eso es todo ( y es nada).
Acepto lo que siento.
Ya no están,
no los oigo,
estoy sola.
Sólo quedan sus sombras en la arena del tiempo.
Sólo quedan sus pasos
esos que ya no oigo,
esos que ya no espero.
Esos que se han marchado
y han dejado el silencio.
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Otro año se termina. Espero que los que aún seguís aquí encontréis el camino de baldosas amarillas que os traerá hasta mis versos.Y los que decidieron no volver espero que sepan que , si un día quisieran pasarse de nuevo, siempre serán bienvenidos. No sé que nos traerá este nuevo año, pero sé que mis versos serán para compartir con vosotros, una vez más...

La navidad que un día fue

2010-12-19T10:57:00.001+01:00

La navidad habita en el niño que fuimos.
Se queda allí, vestida de recuerdos,
de luces de colores,
de dulces navideños.
La navidad nos trae
un olor a canela y un eco de silencios.
¡Y una nostalgia amarga
de momentos tan dulces...!
La navidad es siempre, o casi siempre,
una ventana abierta a la lejana infancia
que, sin pedir permiso,
asoma sin pudor.

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Que el niño que un día fuisteis, pase una Feliz Navidad
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"...irreparabile fugit"

2010-12-13T18:48:00.002+01:00

Hubo un tiempo de amor que ya no es mío,
un tiempo que se fue y ahora reclamo...
Hubo un tiempo de luz y de belleza,
un tiempo de promesas y esperanzas ,
un tiempo de ternura y hojas secas,
un tiempo que no está, y me pertenece.
Hubo un tiempo de amor, estoy segura.
Y la vida era amable y generosa,
y se nos daba así, como si nada.

Poemas imperfectos

2010-12-07T09:28:00.000+01:00

A veces mis poemas no son frutos perfectos,
son barro, son raíces, son árboles desnudos,
A veces mis poemas no son merecedores
de un sitio en el Parnaso...
Se quedan con los hombres que habitan la tristeza,
y caminan con ellos en las mañanas frías,
con la lluvia sin nombre
que golpea su espalda.
A veces mis poemas huelen a podredumbre,
no respetan la métrica y no brillan al sol.
A veces mis poemas no gustan, no convencen,
son pobres, son oscuros, son parias de la tierra,
como fueron los míos,
que todo lo tuvieron y lo perdieron todo.
Son hijos, como yo, de la desesperanza
vestida de alegría,
de palabras gastadas, de utopía, de fe...
A veces mis poemas se arrastran por el suelo
como las hojas secas,
o vuelan sin destino a merced de la brisa.
A veces mis poemas se posan en las manos
de algún desconocido, que decide, sin más,
aunque yo no lo sepa, llevárselos consigo.
A veces mis poemas vienen a recordarme
quién soy y quién he sido.
Y se quedan allí, resguardados del mundo
en el rincón oscuro donde duerme mi infancia,
en las sábanas blancas de los años perdidos
y los sueños gastados,
a salvo, para siempre,
de la intemperie cruel, y la voraz derrota.
A veces mis poemas, aun a pesar de todo,
se empeñan en estar.

2010-11-24T13:02:00.002+01:00

"Pero allá abajo, abajo/cerca de las raíces...."
M. Benedetti.

Escribo desde el fondo,
abajo, muy abajo,
donde se esconde el mundo
a salvo del olvido.

Escribo desde abajo
(cerca de las raíces)
a solas con mis miedos y mis penas.
Escribo en la miseria
de mi dolor oscuro.
Escribo y me rehago.

Escribo,siempre escribo...
huele a tierra mojada.
Escribo,siempre escribo...
sabe a metal mi boca.
Escribo,siempre escribo...
araño mi impaciencia.
Escribo, simplemente.
Escribo,escribo, escribo...

Escribo desde abajo,
desde lo más profundo
(cerca de las raíces),
escribo y me derrumbo,
escribo a la intemperie,
sin techo que me cubra.

Escribo y me regreso,
me llamo, me reclamo
me coso las heridas,
recompongo mis ropas,
dejo la mesa puesta...
y abajo queda todo:
las penas, la impaciencia,
el dolor, las raíces,
el miedo, la miseria.
Arriba nadie escribe.
Abajo, quedo yo...

Y al vuelo las campanas

2010-11-18T20:59:00.002+01:00

No suenan las campanas...
ni a muerto, ni a tristeza,
ni a olvido, ni a rebato.
No suenan las campanas
por mí ,
sólo hay silencio.
No suenan las campanas
al paso de mis pasos,
no suenan,
no las oigo...
Sólo un silencio blanco,
acompaña mi pena
a su sepulcro amargo.
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2010-11-11T14:15:00.000+01:00

¡Qué gastado camino éste que andamos!
¡Y qué absurda esta nada de los días
que consume mi piel
hambrienta de caricias,
sedienta de placeres imposibles!
Y me he sentado al borde de la noche
esperando que pasen los silencios,
camino del sepulcro
de las horas perdidas,
donde duermen los besos que no dimos,
y todos los deseos enterrados
que, por más que me empeñe,
ya no habrán de volver.
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Esa mortal quietud.

2010-11-04T20:45:00.000+01:00

Recuerdo tu tristeza,
y esa lenta agonía de las horas.
Recuerdo la tibieza
de aquella sempiterna juventud,
tan plena de belleza.
Y esa mortal quietud
de “soledad sonora”
que no sobrevivió a nuestra torpeza…

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Variaciones de un poema a dos tiempos.

2010-10-21T19:26:00.000+02:00

A todos los que han dejado en mi vida tardes para recordar....

(I)

Hay tardes que se instalan en el alma
porque ese es su lugar definitivo,
y momentos felices y perfectos
grabados para siempre en la memoria.
Hay veces que la vida nos sonríe,
y nos regala a penas un instante
de gozo memorable, irrepetible...

(II)

Hay un tiempo de luz
que ilumina el silencio,
y dota de sentido a lo que somos,
al profundo y mortal desasosiego
de no encontrar respuestas a los signos
que acotan, para siempre, las incógnitas.

Soledades

2010-10-06T13:14:00.003+02:00

Siento la soledad palpitando en mis sienes

mientras lobos hambrientos aúllan a las puertas.

Nada puede salvarme.

Sólo quiero que el agua me lleve a la otra orilla.

Y luego, lentamente, abandonarme...

2010-09-30T19:26:00.001+02:00

Todos somos ruinas,

y buscamos amor en los escombros.

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2010-09-24T18:09:00.000+02:00

“Puedo escribir los versos más tristes esta noche…”

P.Neruda

No escribiré los versos más tristes esta noche.

No hay noche que sostenga mi tristeza,

ni versos que me guarden las espaldas

mitigando el dolor de espada rota

clavada en el costado equivocado.

No volveré jamás a tu sonrisa,

territorio acotado para siempre.

Sólo lejos de ti me reconozco.

Soy testigo del hueco que has dejado,

y esta honda soledad en la que habito,

me absuelve y me perdona.
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2010-09-18T11:58:00.000+02:00

2010-09-10T20:13:00.001+02:00

El mundo se sostiene
en la triste ternura de una rama,
y en la mano que busca, vacilante,
algo que acariciar.
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2010-08-30T10:53:00.000+02:00

Decir adiós,
dejar atrás aquello que hemos sido,
cerrar la puerta,
aceptar lo ya dado,
y llevarse enredados los recuerdos
en la voraz madeja de la vida.

Decir adiós,
porque la vida empuja
sin pudor ni mesura,
embriagada de sed,
con su mortal perfume,
dulce, frío, distante, abandonado.

Saber marchar,
llevarnos lo que somos
y asumir que nos queda la memoria,
el hueco que dejamos.
Porque somos en tanto nos recuerdan.
Y eso es lo más cercano,
lo que más se parece,
a vivir para siempre.

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2010-08-18T11:46:00.002+02:00

Escucho el aleteo de tu risa
veo el imposible vuelo de tus manos,
la insoportable curva de tu boca,
tan suave,
tan rotunda,
tan perfecta.

Me envenena tu absurda lejanía,
tu silencio obligado y oportuno,
la distancia, los cuerpos paralelos,
las palabras que nunca pronunciamos,
por miedo, por pudor,
por absurda prudencia.

Me consume saber que ya no hay tiempo,
que se agotó la fuente inagotable,
que no hemos de beber las mismas aguas,
que abrazaremos cuerpos diferentes
y no me arrastrarán tus labios fríos,
al oscuro deseo
para siempre enterrado.

Escucho, me enveneno, me consumo.
Acepto, como un reo, mi condena.

Conozco de memoria tu silueta,
la tibieza, el aliento de tu cuerpo:
tan necesario aún,
tan doloroso.
-------

2010-07-24T16:48:00.000+02:00

¿Puede alguien llamarse a sí mismo poeta sin sentir un vértigo mortal, un terrible desasosiego? Somos porque otros nos reconocen, porque otros toman conciencia de que existimos, y así nos hacen sentir que merece la pena ocupar el espacio que ocupamos, emborronar cuartillas, crear y compartir.

A veces me gustaría tener un ego henchido y autosuficiente que me protegiera de la sensación de derrota, del desamparo y la desconfianza. Una vocecita que me susurrara al oído "nena, tú vales mucho", cuando los proyectos se malogran o nos despertamos de los sueños con un extraño sabor a metal en la boca. Pero como no lo tengo, el hecho de que Fernando Sabido Sánchez, escritor y pintor madrileño, me haya considerado digna de aparecer en su blog Poetas de siglo XXI no puede sino llenarme de orgullo y de alegría, y darle un empujoncito a mi autoestima , que es la suficiente para vivir con dignidad, pero a la que no le viene nada mal un pequeño reconocimiento. Allí encontraréis algunos de mis poemas que Fernando ha escogido, espero que os gusten. Yo aquí, mirando al mar en esta tarde lenta y perezosa, no puedo sino estarle agradecida.

2010-07-04T21:17:00.001+02:00

El año pasado, por estas mismas fechas, os dejé esta entrada para despedirme y desearos un buen verano.
Este año os dejo este poema para desconectarme por unos días. Ha sido un curso extraño: puertas que se abren, puertas que se cierran; mala gente que camina, buena gente que camina; gente interesante, gente interesada e intereses creados; encuentros, reencuentros,despedidas. Espero encontraros a todos a mi vuelta. Espero que no os olvidéis de estos papeles, y que sepáis (y queráis) encontrar el camino de baldosas amarillas que os conduzca hasta mí. Feliz verano.

Escribiré mi nombre muchas veces…
Tantas como haga falta
para saber que existo,
que no soy invisible,
que no desaparezco
ante la indiferencia
de los que me abandonan.
Escribiré mi nombre
con lo que tenga a mano:
con barro, con ceniza,
con sudor o con sangre…
Si fuera necesario,
lo escribiré con faltas de ortografía,
lo escribiré en los muros,en las rocas,
lo escribiré en las tapias,
en los portales viejos,
en todas las aceras que me encuentre a mi paso.
Y después dejaré que lo borre la lluvia,
que se lo lleve el viento, que lo sepulte el barro,
y que lo olvide el tiempo…
---------

2010-06-25T22:44:00.003+02:00

Podéis robarme todo,
despojarme de todo lo que es mío:
mis dedos, mis manos,mis recuerdos
- o aquel otoño, donde le amé una vez...

Podéis quitarme aquello
que no me pertenece:
la ilusión, la alegría,
la esperanza de ser.

Podéis negarme, silenciarme, ahogarme...
podéis fingir que nunca me nombrasteis,
que pude no nacer,
y que no queda un hueco
donde mis pies pisaron firmemente.

Podéis borrar mis huellas
mientras hundo mis manos
en el agua del tiempo.
Pero nunca, ¿me oís?,
nunca podréis robarme las palabras,
el deseo de arder, de ser ceniza,
de buscar la verdad y la belleza.

No me arrebataréis
"el dolorido sentir",
el derecho a nadar
y no guardar la ropa.

No podréis acallar mi voz dormida
porque ésa es mía,
habita en mi silencio,
y la tejen aquellos que me aman
con hilos invisibles y perfectos.

2010-06-21T22:11:00.000+02:00

A veces los recuerdos me reclaman.
Vienen a mí, habitan mis silencios,
se empeñan en estar, buscan su hueco,
y me llenan las manos de palabras.

Con ellos voy tejiendo mi memoria
-tapiz inacabado-
y con ellos revivo lo vivido,
el tiempo abandonado...
------------

2010-06-14T10:56:00.001+02:00

"Quiero llorar mi pena y te lo digo"
Lorca

Hoy lloro por la leche derramada,
por todo lo perdido,
aunque de nada sirva.
Los amigos queridos,
los principios del todo irrenunciables,
las paredes vacías
donde un día habitaron
mis siempre "imprescindibles"
( Silvio, el Che, Chaplin, Aute,
Machado, Lorca, Hernández...),
las canciones, las fotos,
los libros, los cuadernos,
las cartas, las palabras.
Un poema de Neruda
y un espejo de sombras
donde llorar el mundo.
Y lloro porque sí,
porque quiero llorar esta pena de nube
pasajera tal vez, inevitable...
Y si no me contengo
es porque no deseo contenerme:
quiero inundar el hueco que han dejado
aquellos que no están,
aquellos que dejaron
de pronunciar mi nombre,
los que dejé marchar
y los que decidieron no quedarse,
sin razones, sin quejas, sin preguntas...
No me importa dejar mi corazón
en alta mar,
rebosar de dolor
sin pudor ni vergüenza.
He aquí mi osadía:
la única que puedo permitirme
en estos tiempos que ahora nos acosan.
---------

2010-06-08T12:59:00.002+02:00

He trabajado duro,
me he dejado la piel y las cenizas.
Busqué las yescas,
más tarde encendí el fuego, lo contemplé...
y después no hubo nada:
la misma soledad, las mismas penas,
la misma indefensión,
y muchas decepciones.

Dejé abiertas las puertas y ventanas,
y se escaparon todas las palomas.
Ahora hace frío...
Mas no quiero volver
a encender esa llama.
----------

2010-05-23T20:35:00.003+02:00

Ya no quedan ventanas para mirar el mundo:
ventanales abiertos para que la luz entre...
Sólo quedan rendijas, pequeños agujeros
que distorsionan todo y acotan lo que pasa.

Creemos saberlo todo, y no sabemos nada.
A penas un fragmento de la vida de otros
que apuntan los diarios.

Y así, nos conformamos:
asumimos las sombras como si fueran cuerpos,
contemplamos un cielo lejano y diminuto,
y en un vaso de agua, fácilmente abarcable,
nos encierran el mar...

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2010-05-18T15:31:00.002+02:00

He salido a buscar la palabra.
La he buscado en las rocas antiguas,
la he buscado en el fuego divino,
la he buscado en las primeras cuevas,
la he buscado en la primera tumba,
la he buscado en el primer llanto
y en el último estertor...

He salido a buscar su pureza:
en el barro,
en la sangre,
en las vísceras...

Dime tú, dónde está la palabra.
Tú, que oíste bramar a la tierra
y perdiste tu casa,
y no quedan de ti ni tus restos...

Pero nadie contesta,
he perdido su rastro, su huella,
la indeleble, profunda hendidura
que seguí en mis antiguos intentos.

La he perdido, lo sé...
ya no hay nada.
Sólo un pleno, absoluto silencio,
donde duermen mi fe y mi esperanza.
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2010-05-13T13:09:00.000+02:00

Caminaré contigo entre las sombras,
sombra a sombra los dos, indiferentes...
Nos cubrirá la tierra,
sentiremos su peso,
y ya no habrá palabras
que consuelen a aquellos que se quedan.

Y no tendremos voz,
ni oscuras intenciones,
ni vanas esperanzas.

Y no habrán de encontrarnos,
mendigando, sin más, un verso puro,
en las esquinas tristes y vacías
de un libro para siempre inacabado...

2010-05-09T20:20:00.001+02:00

Yo fui sombra del mar, luz de poniente,
carnaza de las aves de rapiña,
corazón exiliado de su cuerpo.
Humo de madrugada, oscuro vientre.

Y me dejé llevar por la corriente,
las olas me arrastraron a tus playas...
Ahora duermo en la eterna madrugada,
el sueño, blanco y largo, de la muerte.

2010-05-02T11:09:00.001+02:00

Alguien que me quería mucho me dijo una vez que, a los amigos de verdad, se les reconoce siempre en los tiempos de penurias. Pasan de puntillas, pero sentimos su aliento. No quieren perturbar nuestro silencio o nuestra reclusión, pero se empeñan en que sepamos que están ahí, que no nos dejarán por más que nos pongamos incluso insoportables… Cuando llega la pena de improviso y viste de luto nuestra sombra o esa imagen extraña del espejo, un amigo demuestra lo que vale. No juzga, no se incomoda, sólo abraza el dolor y se bebe las lágrimas.
Me gusta estar ahí si un corazón helado me requiere, si un ser humano extiende sus manos en busca de otras manos. Espero que mis manos tendidas encuentren otras manos dispuestas a lo mismo, más que nada por no perder la fe en aquello que siempre he defendido. Pero si no fuera así, si me quedara sola en una esquina y nadie me ayudara a sostener el peso de mi desolación, seguiría creyendo que mereció la pena creer; creer que aquello que uno ofrece se le devuelve un día, que los abrazos dados no caen en saco roto, que una sonrisa bella puede hacernos el día más hermoso…
En tiempos de penurias uno acaba sabiendo lo que acaso sabía, pero no deseaba ratificar. Decía Machado que es difícil estar a la altura de las circunstancias… pero mucho más difícil es aceptar que uno, sencillamente, no siempre consigue estarlo.

2010-04-29T12:45:00.000+02:00

Una vez quise ser,
y no fui nada...

Me quedé entre las sombras y las ruinas.

Una vez quise ser...
mas todo fue mentira, absurda vanidad,
brillos fugaces.

Una vez quise ser
y no fui nada...

Me envolvieron las sombras del abismo,
y el etéreo perfume de las rosas,
y un reconocimiento pasajero.

Una vez quise ser,
y para ser yo misma,
me escondí en un abrazo
firme, sincero, fuerte,
y allí me refugié de mis palabras...

2010-04-21T21:53:00.001+02:00

Hay más de mil poetas en el mundo...
Cada vez que respiro
nace un nuevo poeta.
Nace un nuevo poeta y muere un niño.
Así que, si yo callo,
si enmudece mi boca,
si se apaga mi voz,
si no vienen a verme las palabras,
si dejo de buscarlas
en los huecos oscuros,
si ya no encuentro el verbo primigenio,
ni la luz, mi el fuego, ni la espada...
Si eso ocurre, nada habrá de cambiar:
seguirán los poetas
naciendo cada día,
y seguirán los niños
día a día muriendo.
Y girará el planeta
sobre su propio eje,
y lloverá, sobre los campos secos,
y el viento golpeará
las ventanas cerradas,
y romperá los techos más humildes,
y caerán como naipes
las tristes casas de los miserables,
cuando la tierra tiemble en su grandeza.
Y sé que nada, nada,
habrá de ser distinto si yo callo.

2010-04-18T21:20:00.000+02:00

Si quieres saber un día
por qué cerré mi balcón,
pregunta a la flor de invierno
que duerme en tu corazón.

2010-03-23T10:50:00.000+01:00

En las pasiones del testigo

nada poseemos sobre la tierra,

en los libros del testigo

nos queda la desnudez

J.Luis Garrido Peña

Es cierto, nada tengo.
No me queda ya más que esa certeza.
Que las palabras son sólo ceniza,
que sólo somos sombras de un abrazo,
que llevamos la luz de los que nos amaron
y nos vieron un día entre la niebla.

Nada tengo, lo sé.
O acaso tengo todo
lo que realmente importa.
Me cansé de escuchar a los mercaderes del templo.
Sólo quiero la desnudez de la intemperie,
la verdad, la voz amada y la belleza.

2010-03-09T09:53:00.001+01:00

Mi patria son los brazos
de aquellos que me aman.
Mi hogar está en la luz
que habita en la mirada de los míos.

No hay refugio más grato
que las cálidas manos
que acarician mi rostro
sin miedo a la ternura,
ni al abismo insondable
de un amor que no ofrece garantías,
ni promesas gastadas,
ni vacías certezas.

No hay más hogar,
ni patria , ni refugio,
que el que ofrecen los nuestros:
los que son, los que fueron,
los que serán un día...

2010-02-25T17:23:00.002+01:00

Esta luz no es la luz que yo buscaba.
No es vuestra voz el canto que me acuna
en el angosto túnel del recuerdo.
No sois vosotros los que quise un día,
los que nombré, uno a uno, por su nombre.
No sois vosotros, no, los que creí que erais.
Por fin se hizo la luz...
mas no es esa la luz que yo buscaba.
Ahora sé a qué vinisteis:
a llevaros los restos del naufragio,
los despojos, harapos de mis penas.
Ahora sé dónde habita la mentira,
la he visto...
Yo me he dado la vuelta lentamente.
¿Qué me importan a mí vuestras injurias?
Sé quién soy:
tan pequeña, tan frágil, tan humilde...
Pero no os engañéis,
soy fuerte como el junco de la caña de azúcar:
me doblo y no me rompo fácilmente.
Por eso sigo aquí,
porque aquí me plantaron mis mayores,
en esta tierra fértil
poblada de palabras y utopías,

ajena a los laureles y a las placas,

como ellos: deshauciados,

pero invencibles, siempre,

en la profunda dignidad de su derrota.

Todo: audiopoema

2010-02-14T11:12:00.001+01:00

Para poder escuchar el poema os recomiendo que quitéis la música en el reproductor que está situado en la parte inferior del blog.
Espero que os guste el montaje.

Gratitud y memoria.

2010-02-11T13:06:00.007+01:00

Mis muy queridos amigos: GRACIAS por vuestra acogida. Un libro es siempre un pequeño retazo de vida, un pedazo de nosotros mismos que, temblando, dejamos en el mundo, con miedo, con incertidumbre, pero con ilusión y esperanza. Y cuando digo esperanza no me refiero a nada crematístico (no me cansaré nunca de decir que toda mi obra se puede bajar gratuitamente), sino a la ilusión de perdurar en aquellos que nos comprenden y nos amparan, que nos llevan a su casa y hacen suyos nuestros versos. Yo sé que nada nuevo aporto al panorama literario español (menuda responsabilidad, ¡dios me libre!). Tan sólo dejo mi semilla humilde para que crezca en la tierra fértil de los que se conmueven con mis textos y, por obra y gracia de la empatía, se identifican con ellos y se sienten cómodos leyéndome.
Que nadie se mueva a engaños (aunque sé que los que me leéis desde siempre no lo hacéis): no soy nada ambiciosa. No me mueven la envidia, ni la soberbia, ni la falsa adulación. Creo que hay sitio para todos, y que todo el mundo tiene derecho a encontrar su lugar en el mundo. El mío es la poesía, le pese a quien le pese.
He pasado toda mi vida rodeada de personas autodidactas, autogestionarias y muy vinculadas a la cultura y a la literatura digamos "marginal": revistas prohibidas, pasquines hechos a mano en las cárceles franquistas y ediciones clandestinas cosidas a mano por mi padre y mi abuelo. Gratitud y memoria, eso es lo que me enseñaron mis mayores, esos son mis principios inamovibles. Con eso sólo quiero aclarar que respeto los cauces que cada uno escoge o encuentra para dar a conocer su obra. Porque eso es lo que realmente importa: la palabra. Mi nombre, lo que yo soy, no es importante: importa que alguno de mis poemas o mis prosas le sirvan a alguien en algún momento o en algún lugar.Somos lo que leemos, lo que escribimos, lo que nos conmueve y lo que nos repugna.
Estos poemas son mis pedazos, gracias por recogerlos, gracias por acogerlos, ahora y siempre.

Oscura cicatriz.

2010-02-08T16:29:00.002+01:00

Oscura cicatriz ( podéis adquirirlo pinchando aquí) es el título de mi nuevo libro de poemas. Desde el punto de vista de la edición, os diré que he querido poner en práctica los conocimientos de diseño y maquetación que he adquirido en un curso muy interesante.
Todo en este libro es mío, menos la impresión, claro. Está hecho a mi imagen y semejanza: la selección y tratamiento de las imágenes, la selección de la tipografía, la portada y la selección de los poemas. Casi todos vieron la luz en este blog, y provienen de la transformación poética de las heridas que nos va dejando el paso por la vida: las pérdidas, los desengaños, las traiciones, los conflictos.
Al final el paso del tiempo cura las heridas, pero quedan ellas, las cicatrices, como recuerdo imborrable de que, a pesar de todo, hemos vivido.
Es un libro sin demasiadas pretensiones, pero mentiría si no dijera que sí que tiene una: hacerme feliz, y sentirme orgullosa de mi trabajo y de todos los que me han animado a seguir, porque sí, simplemente, sin buscar nada más, ni nada menos...

2010-02-04T13:16:00.004+01:00

A veces el amor nos llega de improviso...
Nos quedamos parados, callados, expectantes.
Con miedo a que se rompa en mil pedazos
este nuevo temblor que nos habita.
A veces el amor nos llega de improviso...
Se instala, se acomoda,
se vuelve necesario.
Nos detiene en el tiempo,
nos hiere, nos sepulta.
Y luego, una mañana,
de repente, se ha ido...
Gritamos, lo llamamos,
corremos tras su busca por mil calles sin nombre.
Separación absurda, miedo, angustia, delirio.
Después , una vez asumida la derrota,
lo dejamos marchar...

Una copla en el "Heraldo de Aragón".

2010-01-24T10:21:00.005+01:00

Miguel Ángel Yusta, poeta zaragozano al que tengo la inmensa suerte de considerar mi amigo, se ha llevado algunos de mis versos a su Rincón de Coplas y al Heraldo de Aragón.Es la segunda vez que lo hace y siempre, siempre, es para mí un motivo de emoción y de alegría.Gracias Miguel Ángel, gracias, de corazón.

2010-01-19T12:27:00.004+01:00

Hoy sentí tus colmillos afilados

en mi cuello desnudo y vacilante.

Y me dejé morder

sin poner resistencia...

He sentido la oscura

presencia de tu rabia,

tu fría y calculada cuchillada,

mi soledad mortal,

la indiferencia,

las ventanas cerradas, el silencio,

y las calles vacías.

Pero todo se pasa...

no quiero que me nombres,

ni nombrarte.

No quiero nada tuyo, ni tu odio.

Sólo quiero olvidar,

y que me olvides.

Cómo seguir

2010-01-12T09:53:00.003+01:00

¿Cómo seguir ahora
cuando la vida empuja
sin dejarme respiro?
¿Cómo no abandonar,
cómo no resistirse
al empuje brutal,
a la ceguera loca
de caminar sin rumbo?

¿Y cómo no ceder a la derrota?
¿Y cómo no callar si todos hablan?
¿y cómo no gritar en el silencio?

Pero la vida sigue, el tiempo pasa,
y aquellos que una vez amamos tanto
se han ido para siempre.

Sólo quedan sus sombras, sus recuerdos
la memoria de luz
de lo que un día fueron.

¿Y quedará mi luz,
mi sombra, mi memoria
en aquellos que ahora creen amarme,
cuando yo ya no esté?
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La nieve

2010-01-07T21:23:00.001+01:00

Despidiendo al 2009

2009-12-31T16:08:00.006+01:00

Agradecer supone reconocer al otro, hacerle ver que sabemos que está ahí y que valoramos sus gestos. Por eso no quiero dejar pasar ni un solo día más sin decir, a todos los que se lo merecen, gracias.
Gracias a Ana Martín (anacrus) por ser de las primeras, por su aliento en esta aventura llena de sinsabores y de momentos inolvidables.
A Marta M. López, que me recibió siempre con los brazos abiertos y ha llenado mi vida de libros y microrrelatos.
A Carmen Jiménez, amiga, lectora, compañera de letras y de dudas.Por los cafés compartidos en mañanas de invierno y emociones.
A Borromín, que acompañó mis primeros poemas, tan solitarios y siempre supo transmitirme su afecto.
A mis uruguayos, empezando por Santi ( que tanto, tanto me ha ayudado y que ha visto crecer mis versos como flores tímidas que se fueron abriendo al mundo), siguiendo por la Flaca ( siempre certera y afectuosa en sus comentarios) , Yonky y terminando por Bea ( cuya presencia entre mis versos deja un aroma a jazmín y un aliento cálido).
A mis incondicionales argentinos: Alejandro Lunadei ( compañero de profesión, amigo del alma, comentarista sin igual de mis textos y magnífico escritor), Roberto Esmoris Lara(poeta, hombre sabio y afectuoso) y mi preciosa Susana, que en su cueva desvela hiwstorias de mujeres y es siempre una lectora generosa y lúcida.
A Sergio Astorga, poeta y pintor, que acompaña mis letras y me anima a seguir.
A Jaud(Alexander) que desde que vino ha sido un compañero fiel y un afamado lector de mis humildes textos.
A Eduardo Andradas, poeta y compañero de memoria, que siempre me ha valorado y ha creído en mí, que me ha acompañado en los textos más dolorosos y más difíciles de escribir, y que me ha dado muchas alegrías desde que le conozco con su generosidad y su afecto.
A Bel M. , que desde que apareció ha llenado mi vida de amapolas y afecto, de buenos consejos y ánimos para continuar.
A Maria Luisa, mi maravillosa amiga maña, una abuela incansable y una “bloguera “llena de generosidad y cariño. Una mujer con coraje y ganas de vivir que ha sabido crecerse en el dolor.
A mis queridísimos Miguel Ángel Yusta (admirado poeta, amigo muy querido, que siempre me ha apoyado y animado en medio de las dudas y las zozobras) Fernando Sarría ( grandísimo poeta y excelente persona, que me ha regalado versos maravillosos en sus comentarios)Marta Navarro ( que me mencionó y me apoyó en mis escritos sobre la memoria)y Luisa Miñana ( una poeta magnífica y una mujer de las que no dejan indiferentes).
A Armando que me dio la oportunidad de dar voz a mis palabras.
A Juan Kalvellido, al que nunca le agradeceré lo suficiente su generosidad y su buen humor.
A Eusebio, que siempre ha sabido estar ahí.
A Jose Miguel Ridao, que me emociona y me hace sonreír a partes iguales y cuya presencia es siempre bienvenida.
A Octavio, al que últimamente echo de menos…
A Javier Sánchez Menéndez, por interesarse por mis versos y regalarnos textos memorables.
A Jose Luis Garrido, al que admiro y aprecio por sus letras y al que espero haber sabido transmitir ese aprecio y esa admiración.
A Isabel Barceló, por sus maravillosos comentarios y sus historias mágnificas de mujeres romanas.
A Popi, que ha sabido dejar un comentario cuando más lo necesitaba.
A Codorníu, por su apoyo, su afecto y su sintonía conmigo.
A Noray, amigo, poeta, compañero de profesión, lector incondidcional de mis versos y mis prosas, y generoso conmigo desde su primer comentario.
A Emilio, cuyos comentarios me han ayudado tantas veces…más de las que él se ha podido imaginar.
A Pizarr, mi “madre coraje” preferida, una mujer que me ha enseñado con su entereza y su palabra.
A Mertxe, merecedora como la que más de mi cariño, y con la que he tomado más de un café virtual con versos de por medio…
A Juanma, que desde que llegó se ha vuelto insustituible, y cuyos comentarios son oxígeno para mí.
A Izaskun que desde sus islas afortunadas arribó a mis versos y mis prosas.
A Ana, que desde su ventana abierta al mundo se compromete y desordena nuestra conciencia.
A Juan Antonio González Romano, que con sus señales de vida ha llenado mi mundo de poesía con sabor a sur y a mi niñez.
A Antonio Rivero Taravillo que sabe conjugar el fuego, la nieve y la poesía…
A Marian de la que siempre aprendo recursos y actividades de aula que ella , generosa, regala en su bitácora.
A Laura Gómez Recas, por su bella poesía y su capacidad de renacer de las cenizas.
A Mari Ángeles Fernán Gómez, por su generosidad, su compromiso y su afecto.
A Luisa Arellano, siempre afectuosa, siempre atenta y gran poeta.
A Tracy, que me hace sonreir siempre que viene.
A Terly, por sus palabras afectuosas y su constante presencia.
A Mariangardi, porque sé que valora lo que escribo.
A Pedro por participar con su texto de Max Aub, y por sus palabras de apoyo, que han llegado siempre cuando más falta me hacían.
A Ramón, por estar siempre ahí .
A Yolanda, por volver después de tanto tiempo de ausencia.
A Codorníu, por sus músicas y sus palabras.
A Fernando García, que viene a leerme desde su territorio enemigo.
A Oscar Santos al que le deseo un año mucho, mucho mejor.
A June, que me ha acompañado en muchos momentos.
A Elena, siempre afectuosa.
A Paloma, que ha venido hace poco pero a la que siento muy cercana.
A Gemma cuyos malabares me han enganchado plenamente.
A Fernando Jiménez Ontiveros, un gran hombre y un admirado poeta.
A mi admirado y querido Ybris, cuya lucidez tantos buenos momentos me ha dado.
A Irene, por tanto apoyo y cariño.
A Graciela, Arruillo, Francisco Cenamor, Francisco Aranguren, Adaev, María Varu,Jesús Aparicio, Impersonem, Cita, July y mi querida Soco que tantos y tan generoso comentarios me han regalado este año.
No sé qué nos deparará el 2010. Sólo sé que intentaré seguir aquí acompañada de todos los que quieran venir hasta mis palabras. Espero que seáis todo lo felices que podáis soportar, y que las oportunidades llamen muchas veces a vuestra puerta y no las dejéis pasar de largo.
Mentiría si no dijese que desearía seguir contando con vosotros, pero sé que la vida es un camino de senderos que se bifurcan. Aún así os agradezco todo lo que me habéis aportado y espero, de corazón, haberos aportado algo en este año que se deja morir…

2009-12-28T22:08:00.003+01:00

Para que tú me amaras,

cumpliría de nuevo 17.

Me sentaría otra vez en aquel banco,

con las piernas muy juntas,

y temblaría de frío y de impaciencia.

Para que tú me amaras,

volvería a ponerme aquel sombrero,

y la bufanda gris...

Para que tú me amaras

doblaría de nuevo

las esquinas del tiempo.

Para que tú me amaras,
por mucho que me empeñe,

nada puedo hacer ya...

Un tiempo de ternura

2009-12-22T10:52:00.003+01:00

Aquí os dejo mi felicitación navideña. Venid a acompañarme...

2009-12-10T00:04:00.001+01:00

Nada es perfecto, tan sólo el silencio.

Esa sima infinita que me espera,

esa imposible grieta,

esa oscura oquedad que me reclama.

El silencio es azul,

agua dormida en estanques del alma.

El silencio nos habla

con el rumor del viento,

con la caricia repetida de las olas.

Descifrar el silencio,

reconocerlo en medio

de las palabras huecas,

escondido

tras la sonrisa tímida o la mirada esquiva.

No hay más voz que el silencio

cuando todo se aplaca,

y los dioses se sientan

en el filo desnudo de la luna

y dejan que la brisa,

desordene sin pudor sus cabelleras.

2009-11-30T00:13:00.001+01:00

Me llevaré los restos
de mi última batalla
donde ya no incomoden,
donde nadie los vea...

No habrá más despedidas,
y no habrá más encuentros,
y cerraré mi puerta
con cerrojos de olvido.

Después, entre mis dedos,
sostendré el llanto amargo
de mi melancolía.

El tributo a pagar por mi derrota
será una pena honda, inabarcable.

Y dormiré a la orilla
de todos mis recuerdos,

bajo un cielo de invierno, claro y frío,
herida por la luz que no he ganado.

2009-11-17T19:57:00.001+01:00

Hay inviernos de hielo
en algunas miradas
y cálidos veranos
en abrazos insomnes...

Suaves brisas de otoño
en algunas caricias
y dulces primaveras
en besos imposibles.

Todas las estaciones,
habitan un segundo inabarcable...

2009-11-17T16:30:00.000+01:00

2009-11-04T19:19:00.004+01:00

Llanto en los cristales
lluvia en el olvido,
hojas en el suelo
que el viento ha traído...

********

Roce de tu boca
sábanas de luna,
silencio, derrota
y besos de espuma.

*******

La ropa tendida,
la cama deshecha
la puerta cerrada,
la ventana abierta.

********
Aroma en tus huecos,
silencio en tu piel,
dolor en el aire,
llanto en la pared.

*******

Árbol sin ramaje,
arroyo sin sed,
río sin orillas
su oscuro querer.

********

Pasarán las lluvias,
pasarán los sueños
pasarán los meses,
pasarán inviernos,

pasarán otoños,
pasarán veranos...
mas la primavera
pasará de largo.

2009-10-29T18:08:00.001+01:00

Para mí no habrá octubres con su luz de oro y cobre,
ni habrá crueles abriles, ni noviembres de bruma.

Se apagará mi sombra, se morirán mis muertos,
se quebrarán mis juncos.
Se borrarrá mi nombre de todas las memorias.

Y tenderé mi alma en un balcón de invierno,
y lloraré mi llanto hasta quedarme seca.

Para mí no habrá octubres,ni abriles, ni noviembres...
No quedan calendarios que soporten mi pena.

La pena de los meses, por siempre inacabados,
que, por más que me empeñe, ya no habré de vivir.

2009-10-24T11:04:00.001+02:00

Todo lo que está lejos

parece que no duele...

Lo miramos, distantes,

y nos agazapamos.

Sus borrosos contornos

ya no nos incomodan.

Los rostros son difusos,

y las voces son ecos.

Observamos el mundo

desde nuestra atalaya.

Todo nos es ajeno

fuera de nuestros límites.

No nos moja la lluvia

que cae al otro lado

Ni nos afecta el frío

detrás de nuestra puerta.

Todo es sombra y silencio,
todo se desvanece.

Y nos sentimos fuertes,
absurdamente indemnes,
en nuestra soledad...

2009-10-18T13:09:00.002+02:00

En el cuarto de luces y sombras

donde habita la niña que fui,

duerme mi corazón...

¡No lo despiertes!

Ya no quedan siquiera vestigios

de los sueños que un día soñé.
Hoy son ceniza...

Y cubiertos de polvo y nostalgias,
los recuerdos son flores de invierno
que se mueren , entre los recodos,
hambrientas de luz.

2009-10-11T21:25:00.001+02:00

Camina solo,
mas la lleva consigo,
y siempre la imagina en cada esquina,
y siempre la persigue su mirada
en cada abrigo gris que se aproxima,
y en cada puerta abierta que se cierra,
y en cada soportal,
y en cada plaza...

2009-10-04T10:54:00.002+02:00

Otra vez el silencio,
los cuerpos paralelos,
los abrazos no dados,
y los profundos huecos.

Estatuas en la noche,
sal, viento, voz amarga.
Tiempo de soledad,
corazones de escarcha.

Luego llegó la luz
y se llevó la furia...
Sólo quedan mis manos,

empapadas de lluvia.

Yo no quiero ser yo...

2009-09-28T13:31:00.003+02:00

Yo no quiero ser yo si tú me faltas,

ni me vale la vida sin tu risa...

¿Qué puede ser mi cuerpo sin el tuyo,

mas que sombra borrando la mañana?

Hoy escuche tu ausencia

y la supe infinita, irremediable.

Cartas, papeles viejos,

y aquella alcoba muerta

sepultada en silencios,

es todo cuanto queda en la memoria.

Nada me vale ya...

Recojo mis pedazos

para recomponerme.

Me rehago, me habito, me enderezo.

Retomo lo que he sido,

lo que aún queda.

Mas no puedo ser yo... por más que insista.

2009-09-18T09:55:00.004+02:00

No deja de llover...

No deja de llover sobre el andén vacío, abandonado,

surcado por trenes que apagan sus luces,

y viajeros sin rostro y sin memoria.

Intentan hablarme,

pero no puedo entender lo que dicen.

Y no deja de llover...

No deja de llover sobre los tobillos desnudos de las muchachas,

ni sobre las aceras manchadas de carmín,

ni sobre los olvidos...

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Este es uno de mis poemas antiguos, de esos que estoy recuperando del olvido. Lo escribí hace unos años, en 1996, de ahí el tono diferente a mis poemas actuales, a los que considero más intimistas.

Nota: Martínez Mesanza tiene un poema con el mismo título, pero que conste que, hasta hoy, nunca lo había leído.